煙霞一樣美的回憶

煙霞一樣美的回憶

當我抓著十七歲的尾巴，才深深的體會到：與其說十八歲是一個美麗多情，溫柔婉轉的年紀，是一個風華正茂，雪月風花的芳華；倒不如說是一層層打在蕉葉上的風疹秋雨，透著涼薄和傷感，一聲聲滴碎在你的心上。

十八歲，是一個秋天。站在這樣一個秋天裏，看落葉紛紛抽離枝頭，看浮雲朵朵消逝天空，看寒鴉吞沒最後一縷夕陽。我能感覺到，時光正一點點從我的額上剝離，記憶正獨自悄然褪色。我不敢輕易提及十八歲，因為我怕青蔥的鋁窗顏色歲月又離我遠了幾步。我在黑夜裏祈禱著十八歲永遠也不要來尋我天真的笑容，但它依然來得那麼義無反顧。十八歲，不僅意味著年華將逝，更意味著分離。分離，真是一個殘酷的字眼，沒有什麼比它更寡情了。總以為緣分念了，感情深了，卻原來，裁三寸往昔，一尺回憶 ，也織不出那一刻，那一日，那一月，那一年

庭院深深 深幾許？深深的，從來都不是庭院，而是淚眼問花的那個人，而是隱藏於亂紅中曲曲折折的心事，而是蹙於眉心的三兩點哀愁。也許十八歲的你，在自在飛花輕似夢的季節，也會立在這樣一個庭院裏：沉醉在一個個奮筆疾書的背影裏，懷想著某一段有始無終的認知能力
暗戀，思念著你青澀懵懂的青春。為君持酒勸斜陽，且向花間留晚照。若當真留得住，那麼，是誰在千年一歎“林花謝了春紅，太匆匆”；又是誰在風霜裏淺唱“人生若只如初見，何事秋風悲畫扇”；又是誰在高樓望斷“朝如青絲暮成雪。”

我們不是詩人，無法把年華錯落成一念成癡的詩篇；我們不是畫家，無法把歲月交織成月染瓊花的風景；我們也不是音樂家，無法把青春碰撞成平平仄仄的音符。但我們至少，曾在彼此素白的宣紙上，渲染過煙霞一樣美的回憶。